Юбилеи

9 января исполняется 100 лет со дня рождения поэта Бориса Алексеевича Чичибабина (1923–1994)

И все-таки я был поэтом,

сто тысяч раз я был поэтом,

я был взаправдашним поэтом

и подыхаю как поэт.

Борис Чичибибин

Читатели поздно узнали Бориса Чичибабина. Он долго публиковался в самиздате, его имя было одним из символов неподкупности отечественной литературы. Его лирика гражданственна и беспощадно правдива, а поэтическая техника, продолжающая литературную традицию Серебряного века, безукоризненна. Чичибабин не уставал повторять, что литература «не баловство, не игра», а жизнь «всегда трагична. Истинный поэт – явление трагическое». Главный нерв его творчества - личная ответственность поэта за все происходящее.

Борис Чичибабин

Тебе, моя Русь, не Богу, не зверю,

Молиться молюсь, а верить - не верю.

Я - сын твой, я - сон твоего бездорожья.

Я сызмала Разину струги смолил.

Россия русалочья, Русь скоморошья,

Почто недобра еси к чадам своим?

От плахи до плахи, по бунтам, по гульбам

Задор пропивала, порядок кляла,

И кто из достойных тобой не погублен,

О гулкие кручи ломая крыла.

Нет меры жестокости, ни бескорыстью,

И зря о твоем же добре лепетал

Дождем и ветвями, губами и кистью

Влюбленно и злыдно еврей Левитан.

Скучая трудом, лютовала во блуде,

Шептала арапу: "кровцой полечи".

Уж как тебя славили добрые люди,

Бахвалы, опричники и палачи.

А я тебя славить не буду вовеки,

Под горло подступит - и то не смогу.

Мне кровь заливает морозные веки,

Я Пушкина вижу на жженом снегу.

Наточен топор и наставлена плаха.

Не мой ли, не мой ли приходит черед?

Но нет во мне грусти и нет во мне страха.

Прими, моя Русь, от сыновних щедрот.

Я вмерз в твою шкуру дыханьем и сердцем,

И мне в этой жизни не будет защит,

И я не уйду в заграницы, как Герцен.

Судьба аввакумова в лоб мой стучит.

***

И опять – тишина, тишина, тишина.

Я лежу, изнемогший, счастливый и кроткий.

Солнце лоб мой печёт, моя грудь сожжена,

И почиет пчела на моём подбородке.

Я блаженствую молча. Никто не придёт.

Я хмелею от запахов нежных, не зная,

то трава, или хвои целительный мёд,

или в небо роса испарилась лесная.

Всё, что вижу вокруг, беспредельно любя,

как я рад, как печально и горестно рад я,

что могу хоть на миг отдохнуть от себя,

полежать на траве с нераскрытой тетрадью.

Это самое лучшее, что мне дано:

так лежать без движений, без жажды, без цели,

чтобы мысли бродили, как бродит вино,

в моём тёплом, усталом, задумчивом теле.

И не страшно душе – хорошо и легко

слиться с листьями леса, с растительным соком,

с золотыми цветами в тени облаков,

с муравьиной землёю и с небом высоким.

***

Сними с меня усталость, матерь Смерть.

Я не прошу награды за работу,

но ниспошли остуду и дремоту

на мое тело, длинное как жердь.

Я так устал. Мне стало всё равно.

Ко мне всего на три часа из суток

приходит сон, томителен и чуток,

и в сон желанье смерти вселено.

Мне книгу зла читать невмоготу,

а книга блага вся перелисталась.

О матерь Смерть, сними с меня усталость,

покрой рядном худую наготу.

На лоб и грудь дохни своим ледком,

дай отдохнуть светло и беспробудно.

Я так устал. Мне сроду было трудно,

что всем другим привычно и легко.

Я верил в дух, безумен и упрям,

я Бога звал – и видел ад воочью, –

и рвется тело в судорогах ночью,

и кровь из носу хлещет по утрам.

Одним стихам вовек не потускнеть,

да сколько их останется, однако.

Я так устал! Как раб или собака.

Сними с меня усталость, матерь Смерть.

По книге:

Чичибабин Б. А. Сияние снегов / Борис Чичибабин - Москва : Время, 2015. - 543 с.. - (Поэтическая библиотека)